Esclava moribunda

Cansada de la simpleza de cada día, de la rutina semejante al movimiento de las olas, del suelo que mis pies acarician mañana, tarde y noche, de la negatividad que mi cuerpo acumula. Mi vida es un lunes constante, un café amargo y una falsa, pero mala, noticia; como un túnel que se dirige al vacío y una luciérnaga apagada. Sin brillo, sin camino. Me conforman la tristeza, el autoengaño y las más crueles y malas vibraciones. Me confortan la esperanza, la piedad y la más sutil y maravillosa afinidad con la vida. Una sutil y maravillosa afinidad con la vida, pero una vida sin tiempo. Una vida simple, una vida de placer y apetecimiento, sin obligaciones y enfrentamientos. Yo sé que necesito huir del espacio-tiempo y dormir para siempre, pero huir es de cobardes y dormir para siempre es de cuento de hadas.

Se aproxima el miércoles. Espero otro miércoles cualquiera. Otra vez hastío, frío y rocío. Otra vez una mañana de mierda, una tarde de pena y una noche de lágrimas. Otra vez vacío, un cigarro mustio, una calada sin ganas y unas manos congeladas. 

Una vez más. 

Una vida sin sentido, un espiral sempiterno, un llanto diario y un sufrimiento demasiado alegre para todos, pero muerte para mí. Yo sé que soy un otoño constante en una cabeza veraniega, en un alma primaveral y en unos ojos invernales. Soy todo y soy nada. Soy lucha y coraje. Soy ruegos y esperanzas. Soy el odio al tiempo, a la rutina y a las mañanas. Soy el amor a la simpleza de la grandeza y a las pasiones impuras. 

Soy lo que no debería ser.  

Ársepa